Mala praxis

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La fruta que en tu boca

se vuelve uva

y en tu entrepierna se vuelve alcohol

esas cosas bebo yo.



Hace una semana que están matando gente

y nosotros nos amamos.



'...Es cuestión de tiempo' dijo Costeau

y tenés tu mejilla derecha

apretada contra el espejo.

Mala praxis hacen mis poemas

en tu solitario corazón.



Te ponés un soutien blanco

ahora tenés colmillos azules

revolucionarios

se hincan en mi piel

mi cuerpo es una utopía muerta.



En la tele muestran los huesos del Che

y en la calle siguen matando gente.



Es lunes. Hoy tampoco vamos a ir a la fábrica.

Desnuda y en la penumbra

traés en tus manos 2 candelabros de plata.



'Concha'... escribo con birome

debajo de tu ombligo

que tiene un aro de oro

y dibujo una flechita

que señala a tu sexo negro.



Mala praxis son en tus sueños

estos mis escritos.



Sí. Ahora es el fin del mundo Costeau.

Ahora...



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