Siglo XX

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Camino de ti, en este breve instante de tu hora,
voy siendo apenas esta hoja desprendida,
donde una ilusión su nido encuantra agonizando.
Esta hoja fugaz, pálida vena del destino.
Hiel. Carroña innecesaria. Veinteavo deseo
de ser un soplo vivo.
Qué lenguaje usar para decirte que te quiero.
Siglo árbol que enredas mi espesura.
Qué dialecto secreto entre nosotros/
Qué brisa/ Qué viento/ Qué angostura/
Por ti, en mi recojo el eco de los hombres:
miniatura del ser, extrema cortedad
del reino del detalle.
Por ti recojo en mi detalle y todo:
ruido de camiones, humo de fábricas.
Huelgas sangrientas, metrallas, vozarrones.
Recojo tambien cunas desvestidas,
muertes impunes a causa de tu nombre.
En ti voy viendo al mundo y sus mundanos
traidores: civiles, curas, militares,
médicos de cabecera, especialistas,
estudiantes, abogados. Ingenieros y arquitectos
de la injusticia. De la ciudad del hambre/
Poetas de la deshonra. Novelistas del fraude.
Maestros del pica-pica, a falta de perro
que les ladre.
en ti, voy siendo apenas esta hoja de la hiedra,
rastrera, a fuerza de ser el ronquido de la tierra
Hoja cantante de una realidad cientificista.
Hoja burlesca de mímico lenguaje.
Y tú, el árbol de remedios fugitivos; de soluciones
abiertas al desastre; débil gorrión,
enfermizo deseo de ser padre.
Alimentas en tus calderos el olvido del honor,
el abandono de la madre.
Cueces orgullo con vino tinto.
Sirves la mesa y no sabes,
como cocinar el que otros siglos
no tengan que juzgarte.
Siglo veinte: qué lenguaje usar
para decirte que te quiero,
si por amor fuera a cambiarte.
Por ti, voy siendo apenas
tu agonía, esta hoja fugaz...
Veintavo deseo de ser un soplo vivo
Así, espejo frente a espejo reina el mundo.
Fulgor contra destello al hombre abate,
y en este sentir de la hoja y de su árbol,
árbol y hoja se confunden.


1975



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